Suicide Sunday

Le lundi, Il se lève. Seul. Le lundi, il est tout seul. Toujours tout seul. C'est son jour de congé. Il reste chez lui. Mange. Dort. Reste avachi, abasourdi, sans rien faire.

Le mardi, il plaque son job. Tous des cons. Oh, chéri, tu es parti. Il est parti. Sans rien laisser derrière lui.

Oh, chéri. Tu n'aurais jamais du arrêter de prier, jamais.

Je le ferais.

Sur le dimanche suicidaire.

Il hait les bombardiers, il hait les bombes. Je hais les bombardiers, il hait les bombes.

Le jeudi, il achète une arme. Un Smith & Wesson, si beau. A la beauté des armes, comme on dit. Ca laisse présager la fin, non?

Oh, merde. Avait-il déjà vu cette voie?

Oh, chéri, il n'aurait jamais du arrêter de prier. Jamais.

J'irais sur le dimanche suicidaire.

Jusqu'ici, c'est un désastre. Mais déjà, ce n'est plus tout le toit.

Seulement une branche est dans le feu.

See you letter…